Cenere

Polvere rossa, fuoco morente. Resisti svogliato, cosciente. Partita finita, speranza mancata, nemmeno il decoro di una fine eclatante: scoppi e fiammate, lapilli d'intorno a bruciare gli astanti. Ti lasciano lì, cannibale ardente, sei polvere rossa, fuoco morente, eterno il passaggio da fiamma ad inerte, muto d'orrore sapiente, ci vuole del tempo, non viene lo schianto, rimani in un buco a sentire il tuo pianto.